O autocarro (furo [esclarecimento])

Relativamente à postagem anterior, esta vai deixar muitas almas aliviadas, uma vez que os que a leram pensaram que o autocarro teve mesmo um furo. Não.
Já devem ter reparado que as datas de cada postagem têm horas-luz de diferença. Isto porque não tenho tido hipótese de escrever em casa.
Este furo é abstracto, é um buraco no pneu do autocarro que leva este blog adiante. Enquanto não houver remendo, a escrita por estas bandas vai ter largos dias de distância.
Quanto ao que disse sobre vir um autocarro atrás, isso foi uma metáfora de um possível arranjo do PC lá de casa (deve estar pra breve).
Mas, de facto, às 13:30 costuma vir um autocarro atrás de nós, e, a meio da viagem, saimos e entramos nele. Aproveitei a metáfora para deixar a pergunta: para quê? O motorista vai cansado e quer ir-se embora, e então diz-nos para continuarmos o nosso confortável "passeio" no segundo BUS?

O autocarro (furo)

Tivemos (eu e os respectivos passageiros) um furo. Estamos à espera que cheguem os senhores vestidos c'mó boneco da "Michelin". Outra hipótese é que venha outro autocarro p'ra fazer uma troca, como aconteceu ontem no das 13:30. Mas porque raio é que uma pessoa tem de ir para outro autocarro que vem atrás a meio da viagem? Fica a retórica... enquanto ficamos por cá, a meio do deserto, com um furo.

O autocarro (conforto e desconforto)

Há uns lugares lá atrás que até são acolhedores, aqueles penúltimos, dois a dois. Mas quando o motorista (senhor que irei comentar noutra postagem mais adiante) decide não travar numa lomba, quem sofre é a malta que não vai no meio ou à frente (os melhores lugares para quem não quer passar pelo efeito chicoteado que só acontece na traseira). Acho que os melhores assentos são uns ao pé da porta de saída, não os que têm a protecção em vidro (tão resistente, que uma vez um miúdo deu um pontapé numa e partiu-se), uns mais à frente, antes de chegar à tal saída de portas controladas pelo dedinho do condutor - por vezes encravam e então estamos ali "meia-hora à espera que ele vá carregar naquele botão vermelho que "é para tirar o ar", dizem os passageiros mais entendidos no assunto. Infelizmente, esses lugares são invadidos por senhoras que andam nisto há anos, a vomitar sacos das compras do Pingo-Doce pelas mãos e a conversar sobre o estendal da roupa que se rompeu ou da prima do meio do vizinho da frente que tem um cunhado cujo filho casou com a nora do sogro da Ti Arlinda.
E quando chove, "ui!..", o chão torna-se uma pintura abstracta de marcas de pés arrastados e algumas poças pelos pingos que caem do tecto, mesmo ao pé das lâmpadas fluorescentes (segurança acima de tudo).
Outra coisa são as campainhas, que dalguns lugares é impossível chegar-lhes. Então temos de trepar pela pessoa que está ao nosso lado caso estejamos do lado da janela, ou então levantarmo-nos e entrar numa dança agitada. Há ainda a hipótese de pedirmos a alguém para tocar na campainha por nós, é usada a expressão: "pode tocar aí fachabor?".
Tirando estes aspectos mais relevantes, o autocarro até que é um veículo hospitaleiro. Tirando isso e as conversas das senhoras, a linguagem dos mais novos, as asneiras que outros fazem, a gente "enlatada", a música que ouvimos dos auriculares de outros, tantas e tantas relevâncias de que irei falar noutros textos.
Até que é confortável...

O autocarro (introdução)

Num fanico de tempo sem poemas, vou-me fantasiar por alguns textozinhos que representam a minha viagem de autocarro casa-escola, escola-casa.
Destacando os gajos que parecem ter gangrenas espalhadas pelo cérebro, vou percorrer os vários tipos de personagem que se fazem embalar por um merry-go-round de nome Move Aveiro durante quarenta e cinco minutos.
Espero que este desfile de meninos e meninas que, no fundo, são boa gente (alguns meus amigos), consiga clarificar quão viajar de autocarro é um ir e vir de pensamentos pujantes para escrever sobre eles e como a relação entre algumas pessoas pode ir até ao mais minúsculo no que toca a temas de conversa.

Tool

Embora a foto não seja das melhores, chega para recordar aquilo que foi um grande espectáculo visual e uma loucura musical.
Alguns sabiam as músicas de cor e cantavam, mesmo que desafinados, e antecipavam sempre os momentos em cada música.
Outros, conseguiam permanecer quietos a "beber" as imagens abstractas que iam passando atrás dos membros da banda.
Outros ainda, também quietos, tentavam ler os acordes, os tons, as batidas, iam apreciando a forma como os Tool tão bem misturam tempos, compassos e uma pose característica no palco.
EU, saltava, gritava, e por alguns momentos deliciei-me com a imagem que o vocalista criava ao dobrar-se, abrir os braços, bater o pé, e com a máscara que tinha na cabeça (penso eu que seja para fazer uma voz diferente).
Um momento com a duração de 1h 50m mas que deixou mais uma hora desejada.
Um momento em pele de galinha.
Um momento com os Tool.

Para o fim do próximo verão há mais...

Preparos

(Foto: Daniel Simões)

Num quase
Aferente a outro mundo
O mundo do som
Místico, desconhecido
De apanágio alternativo

O outro

De afecto escabroso
Julgava ser liso
Desejava que fosse terno

Opulenta massaroca
Irónica vontade
Numa mão desigual

Voz altiva
De altruísmo falso
Azedo

Gostava Ele que fosse outro
Gostava Eu que outro fosse

Conhecer

(Foto: Daniel Simões)

O breu é claro
E o céu ignaro

No imo do caminho
O fundo do fim

A terra a execrar
Os potes de chão húmido

A linha melifica
O resto de vida

Tacto

(Foto: Daniel Simões)

Alcandoro-me à janela
À tua janela de cetim

E vou duma voragem
Embotando o gume de Ti

Beatriz

Bela Beatriz, de cabelos longos e sedosos

Amarelos como o sol
Passeando por campos vazios e tenebrosos
Vagueia ao som dum rouxinol

Abstraída e solitária
Pensa em encontrar companhia
Ao som de uma guitarra
Com suave sinfonia

Acordando do seu pensamento
Vê que na sua mão tem uma flor
E a seu lado, o seu amor!

Poema de: Andreia Cardoso

Subida

(Foto: Andreia Cardoso)

Num caminho tracejado
De terra hereditária
Foi estuando o corpo
Que há instantes perecera

Foi
Numa felonia à vida
Subindo

P.S. Para quem não sabe, Andreia Cardoso é a minha namorada. Um talento leva ao outro.

Palpitações

(Foto: Daniel Simões)

Como um livro que se desfibra
De pele branca
Sobre o desejo do meu peito

E sobre o leito dos nossos corpos
De vermelho
Como o mar de naus nuas no fundo

(Foto: Daniel Simões)

O diluente une o monte atrás
Ao resto de rio que corre

Ancilosa-se a ponte
De fios descosidos

E o barco, nadando
Vai deixando uma espuma de nada

As habitações dormentes
Desabitam-se nas horas rugosas

E o céu é o chão
Das gotas que ameaçam

Beija-me

(Foto: Daniel Simões)

Enceta este beijo
E eu alijo deste barco
A retórica morna

Não

Não deixes que os nossos dias sejam um átimo
Que não sejam bivaques soltos na areia

Não deixes que a tua boca seja ciosa à minha
Que não se beijem para abolir só o corpo

Não queria que deixasses o recado em branco
Que não escrevas em desalento

Não queria que me deixasses
Só por um deixar de fazer

Não deixes infirmar
Que eu não deixo que deixes de querer

Quadro

E o sol batia-me na face
Furando a janela do autocarro
Naquele bocado de tarde
Que parecia madrugada

Na linha que separava
As casas negras do mar de fogo
Estavas Tu, suavemente
Adivinhando a cor do poente

E os potes de tinta
E pincéis desfiados
Derramados sobre o céu

Demolidos pelos teus dedos
Cruzados de arte
De riscos ácidos, amargos, doces

E o sol espalhado na janela
E no rosto
E Tu, no horizonte
Pintando uma página de amor

"Paixúmor"

(Foto: Daniel Simões)

Cheiro
Folgo
Aroma
Saliva
Toque
Mãos
Aperto
Unhas
Sangue
Pele
Suor
Pés
Coxas
Seio
Boca
Paixão
Pecado?
Não
Luxúria?
Talvez
Amor?
Sim

Fecho

(Foto: Daniel Simões)

Quando o céu deixar
de ser alto

Quando o cheiro do alcatrão fresco
não souber mais a pastilha de morango

Quando o vento deixar
de ser sopro

Quando o reflexo na janela
não for mais ilusão

Quando a terra deixar
de ser mãe

Quando a canção da minha vida
não quiser mais endoidecer-me

Quando a tua voz deixar
de ser chama

Quando a roupa suja
não for mais desinteresse

Quando a palavra deixar
de ser espanto

Quando o poeta
não for mais fascínio

Quando a morte deixar
der ser da vida

E quando a vida
não for mais para a morte

Quando isto,
tudo fecha
como um galho
de ferro ferrugento
contra a pedra
açucarada

De novo

De novo as palavras
A caneta sem cor
De novo as pedras
Soltas de bolor

De novo o sol e o vidro
A cama por fazer
De novo à janela o cedro
Laranja, vivo, a ferver

De novo a rua pintada
Os passeios e a luz punida
De novo a música tocada
E a chuva na avenida

De novo o corredor grosso
As paredes enceradas
De novo o fumo no poço
E o chão de linhas traçadas

De novo a paragem quieta
As placas de publicidade
De novo a gente incompleta
Os bancos sem idade

De novo os dedos
A boca, o peito
De novo os beijos quedos
E o rosto sem jeito

Vertigens

Subo os degraus
Paralelos ao corrimão escorregadio

Subo...
Enquanto os poros da minha pele
Se aliviam de líquido
De suor frio
A tremer e a remeter
Para um alto pontiagudo

Já a meio
Parecem agulhas aguçadas
Espetadas nas mãos e nos pés
Depois ata-se o nó na faringe

Lá em cima
Onde não respiro
Onde inspiro
Sílabas com sabor a medo
O medo das alturas

E em alturas
De vista larga e funda
Tapam-se-me os olhos de terror
Apoiado num muro rijo
E eu sinto que é de esponja

Lá em cima
Onde o chão é mais alto